工厂的汽笛声像一道命令，掐断了傍晚的风。疲惫的工人们像水里的鱼，被迫离开湿润的黑暗，钻进刺骨的冷风里。
他们成群地涌向广场，那里有一块巨大的天幕——一片可以投影图像的帆布，由虾球老板捐赠安装，每晚都会播放世界各地的新奇新闻。
“今天讲啥？”有人问，嗓音沙哑。
“啥都讲，”另一个工人漫不经心地回答，“法国跟比利时闹腾，普鲁士看巴登顺眼，美国废奴吵不完。”
“废奴能废成啥样？”一个瘦小的青年插嘴，手里攥着一根咬了一半的干面包，“有奴隶才有便宜货啊，虾球老板都没奴隶，工钱能少发成这样。”
众人哄笑，笑声里透着凉意。
天幕亮了，一道白光切开黑暗，划过工人的脸。他们眯起眼睛，抬头看着，仿佛在看某种命运的启示。画面先是摇晃了一阵，随后稳住，出现了朝鲜的议院大楼。
画外音缓慢、深沉地讲解：“……保守派减少，自由派增加，这会改变什么？”
“啥也不改。”一个老工人低声道，“朝鲜再自由，咱的工钱也涨不了。”
画面一转，法国外交官出现在教宗国的宫殿里，手上拿着几份条约。“这是啥？”
“说法国人要从两西西里弄走顾问。”旁边有人解释，“好像是啥阴谋。”
“管他呢，”瘦小青年咬着面包，“不如给咱加餐更实在。”
天幕继续变幻，普鲁士的外交官笑着对巴登的领主鞠躬，镜头里是一片阴冷的大厅，灰色的墙上挂着巴洛克风格的油画。
接着是美国的废奴游行——人群高举火把，喊着“自由！”和“人权！”但镜头随后切换到另一队手持长枪的士兵，驱散了聚集者。
“自由？”一个光头工人冷笑，“他们倒是有力气喊。”
整个广场只有天幕是明亮的，下面的脸沉浸在黑暗中，像是一片被埋在土里的废铜烂铁。画面变换，一次又一次，每一条新闻都是遥远的，冷漠的。它们的意义像是悬浮在空气中，既不能触碰，也不能改变。
工人们的讨论从最初的零星嘟囔，变成了无声的麻木。天幕再明亮，他们的眼神依旧黯淡。
“喂，”老工人突然开口，“咱们工钱啥时候涨？”
无人回答。他的声音轻得像是风吹过落叶，转瞬间就没了。
天幕放映结束，灯光暗下。虾球老板站在广场边的高台上，嘴里叼着一根粗大的雪茄。他是个矮胖的男人，穿着笔挺的黑西装，像是一只油光锃亮的虾。他眯着眼，脸上挂着一种胜利的笑。
“各位，”虾球用手拍了拍肚子，“这些消息是不是挺涨见识？”
无人回应。他也不在意，继续说道：“你们知道，外面的世界多乱，那是因为他们没人像我这样聪明——你懂的，合理分工嘛。”
他停顿了一下，烟雾从他的鼻子里喷出来。
“我刚想到一个新点子。咱们的工厂要推出‘竞争制’，就是谁做得多，谁拿得多！明天开始，工钱按产量算。”
广场上一片寂静。工人们低下头，没有人出声抗议。
“当然，”虾球笑得更开，“干不动的就歇歇，咱不强迫嘛。”
他的语气温和，像是在宽慰一群正在挨饿的孩子。
那天晚上，瘦小青年躺在他家昏暗的小屋里，盯着天花板。他的手指无意识地扣着床沿。隔壁的老工人正在咳嗽，声音断断续续，像是坏掉的风箱。
外面的雨还在下，敲打着窗户。远处的天幕已经卸下，被卷成一团，扔进仓库里。没人再提起那些新闻，它们像是一场遥远的梦，醒了就没了痕迹。
他闭上眼，梦见了一块巨大的天幕。它燃烧了，火焰舔舐着帆布，变成一片灰烬，飞上天，融进乌云里。
而虾球老板站在火焰旁，仍然在笑。他的笑声轻轻飘荡，像是风，穿过每一个角落。
---
夜色笼罩了这个偏僻的村庄。雨后的土地湿润松软，鞋底踩下去发出细微的吱嘎声。篝火在空旷的田野上燃烧着，烟雾飘散入夜空，和远处的乌云搅在一起。
一群人围坐在篝火旁，神色各异。有人抱着膝盖，沉默地看火；有人低声说话，语调急促，像是在赶时间。火光映在他们的脸上，将疲惫和愤怒勾勒得一清二楚。
这里是自由州的边界，也是斗争的最前线。暴徒、移民和追逐奴隶的猎手们在这片土地上碰撞，每一次交锋都留下鲜血的痕迹。
“昨晚的袭击，死了三个孩子。”一个年轻的男人开口，他的声音冷静得可怕，“他们只是想逃过河去，结果全死了。暴徒拦住了他们，把他们推下了水。”
篝火旁的几个人低下头，有人咬紧了牙，有人捏紧了拳头。
“我们得反击，”另一个人低吼，“不能再忍了。他们欺负我们太久了。”
“可是，怎么反击？”一个年长的男人叹了口气，“他们有武器，有钱，有靠山。咱们连个像样的家都没有。”
“自由州会支持我们，”年轻男人说，“只要我们坚持斗争，他们会来帮忙的。他们已经通过了移民法，让我们留下来。”
“留下来？”一个妇女冷笑，“留下来干什么？看着孩子被杀，看着男人被打，看着家被烧？”
他们沉默了很久，火堆中的木柴啪地一声炸开，火星飞溅。
这时，远处传来了马蹄声。所有人都站起来，朝声音的方向看去。
黑暗中，一队人马骑着马逼近，手里提着火把和长枪。他们的脸被火光映照得模糊不清，但每一个人都带着嗜血的笑意。
“暴徒来了！”有人喊道。
篝火旁的人四散而逃，奔向黑暗。他们知道自己不能赢，但他们也不甘心束手待毙。
枪声响起，像是撕裂夜空的刀。黑暗中，有人倒下，有人尖叫，有人喊着“自由！”然后再没有声音。
年轻男人跑到一棵树后，手里拿着一把锈迹斑斑的猎枪。他的心跳得像是要跳出胸膛，但他知道，自己不能停下。他端起枪，朝着一个骑马的身影开了一枪。
那人从马上摔下来，滚进了泥地。可就在这时，另一声枪响传来，年轻男人只觉得肩膀一阵剧痛。他捂着伤口跪倒在地，鲜血从指缝中涌出。
清晨的阳光洒在战场上，血迹斑斑的土地显得格外刺眼。年轻男人靠在树下，抬头望着天。他的视线逐渐模糊，最后的意识里，他看到一面破旧的旗帜，被风吹得猎猎作响。
这片土地，这场斗争，都不是为了他一个人。他们争的是一种权利，一种自由的权利。可是，这种自由似乎比天边的云还要遥远。
远处，虾球老板坐在他的办公室里，喝着一杯热茶。窗外的阳光明亮，他满意地翻开报纸。新闻头条写着：“血溅自由州：暴徒与移民冲突升级”。他轻轻哼了一声，将茶杯放下。
“该想想新的赚钱方法了，”他自言自语，“战争总是能催生需求。”
他抬起头，望向远方，脸上浮现出一丝得意的微笑。他知道，无论土地上流了多少血，真正的赢家永远是像他这样的人。
---
清晨的阳光穿过浓密的云层洒在葡萄牙殖民地的集市上。空气中弥漫着一股暴乱后尚未散去的硝烟味，掺杂着湿土的腥气。
集市中央，几名衣衫褴褛的村民被押在一起，他们的头低垂着，脚边的泥土上残留着血迹。
殖民地官员站在一旁，冷眼看着眼前的一切。他的眼里没有怜悯，只有疲惫。暴乱的根源，或许只是因为一次茶叶的丰收分配不公，但在这里，任何微不足道的火苗都可能引发大火。
葡萄牙当局最后还是决定介入，他们需要维护一种脆弱的秩序。
远处，一辆载满茶叶的马车缓缓驶过，这是旁遮普商人们的财路所在。这些茶叶将出口到英国的上流社会，带着辛劳者的汗水，却从不留下他们的名字。
与此同时，在遥远的德兰士瓦，一个穿着灰袍的布道者被拖上了一辆囚车。他的双手被反绑在身后，眼神中却带着一种异样的平静。
当地政府指控他散播“危险思想”，而他只是高喊着一句：“人应该比黄金更珍贵！”
囚车驶过时，路旁的失业矿工静静地注视着，没有人出声。矿区的失业问题日益严重，但这些问题和这个布道者无关。他们眼神中流露出羡慕，又带着深深的恐惧。
清国的城墙内，屠刀再次高高举起。反满乱党的鲜血染红了石阶，空气中弥漫着令人作呕的血腥气味。一名年轻的士兵站在广场上，他的双手因为长时间握刀而微微颤抖。
士兵们的脸上写满疲惫，但他们知道，这还远未结束。
官员们站在高台上，冷眼看着下面的尸体。他们知道，外面有新的敌人正在逼近，而国内的分裂只会让他们更加脆弱。
在尼泊尔的山谷中，远方传来了马蹄声。村庄里的人们抬头望去，看到了一队外国人。他们带着帐篷和测量仪器，用一种奇怪的语言谈笑着。
当地的贵族接待了这些外国人，但目光中充满警惕。他们知道，这些西方人可能会带来新的技术，也可能会带来新的统治。
而在遥远的摩洛哥，另一个村庄的贵族正在发怒。他们愤怒的不是外来者的到来，而是他们自身权力的削弱。
村庄的边缘燃起了零星的火光，像是预示着更大的风暴即将到来。
美国的边界线上，冲突愈演愈烈。暴徒和自由州移民在小镇爆发了冲突，鲜血染红了街道。一个黑人孩子趴在母亲怀里，低声哭泣。
他们刚刚失去了父亲，而母亲紧紧抱着孩子，用颤抖的声音哄着他入睡。
远处，虾球老板站在自己的庄园里，望着这些被血染的土地。他轻轻摇头，低声嘟囔：“自由？这不过是个笑话。”
他转身回到办公室，开始翻阅新的账本。战争与混乱总能带来机会，他需要为下一步做好准备。
与此同时，在比利时的乡村，饥民们聚集在一个教堂外，等待着食物的分发。一个修女推开木门，微笑着迎接这些饥饿的面孔。
她的目光扫过人群，停留在一个抱着孩子的母亲身上。修女轻声祈祷，希望这一切能有尽头。
远在大洋彼岸，海地的教堂里，钟声悠扬地回荡。法国神职人员重新踏上这片土地，带来了新的教育和希望。
但村民们低头议论着，他们对这些外来者的目的心存疑虑。
清晨，伦敦的街头，一份报纸被摆上了摊位。头条写着：“血溅自由州：冲突升级！”街角的鱼市上，贫民们围着堆积如山的鱼筐，讨论着遥远的奴隶制。
他们眼中的自由，是被分享的鱼，是可以养活孩子的一餐，而不是遥远的美国土地上的一场战争。
一名记者路过，抬头望向灰色的天空。他掏出笔记本，写下一句话：“我们认为这些真理是不言而喻的：人人生而平等。”
但他知道，现实的真理从来不是不言而喻的，而是用鲜血书写的。
故事的结尾，没有胜利者。
命运的裂痕继续扩散，它穿越了殖民地的泥土，跨越了美洲的边界，延展到每一个试图改变命运的灵魂中。
正如那茶叶的香气，它看似温暖，却带着深深的苦涩。